Page 243 - Полное собрание стихотворений
P. 243

Русский немец белокурый
                                         Едет в дальную страну,
                                         Где косматые гяуры
                                         Вновь затеяли войну.
                                         Едет он, томим печалью,
                                         На могучий пир войны;
                                         Но иной, не бранной сталью
                                         Мысли юноши полны.


                                             <К портрету старого гусара>


                                         Смотрите, как летит, отвагою пылая…
                                         Порой обманчива бывает седина:
                                         Так мхом покрытая бутылка вековая
                                         Хранит струю кипучего вина.


                                                   <К Н. И. Бухарову>


                                         Мы ждем тебя, спеши, Бухаров,
                                         Брось царскосельских соловьев,
                                         В кругу товарищей гусаров
                                         Обычный кубок твой готов,
                                         Для нас в беседе голосистой
                                         Твой крик приятней соловья;
                                         Нам мил и ус твой серебристый
                                         И трубка плоская твоя,
                                         Нам дорога твоя отвага,
                                         Огнем душа твоя полна,
                                         Как вновь раскупренная влага
                                         В бутылке старого вина.
                                         Столетья прошлого обломок,
                                         Меж нас остался ты один,
                                         Гусар прославленных потомок,
                                         Пиров и битвы гражданин.


                                                           Кинжал


                                         Люблю тебя, булатный мой кинжал,
                                         Товарищ светлый и холодный.
                                         Задумчивый грузин на месть тебя ковал,
                                         На грозный бой точил черкес свободный.

                                         Лилейная рука тебя мне поднесла
                                         В знак памяти, в минуту расставанья,
                                         И в первый раз не кровь вдоль по тебе текла,
                                         Но светлая слеза – жемчужина страданья.
   238   239   240   241   242   243   244   245   246   247   248