Page 173 - Рассказы

мужчины? Вы сладострастные старики Карамазовы! Источая слюну, вы смакуете целыми
ночами то, что у вас отняла кучка убийц и мерзавцев! У вас отнято то, на что самый
последний человек имеет право, – право еды, право набить желудок пищей по своему
неприхотливому выбору – почему же вы терпите? Вы имеете в день хвост ржавой селедки и
2 лота хлеба, похожего на грязь, – вас таких много, сотни тысяч! Идите же все, все идите на
улицу, высыпайте голодными отчаянными толпами, ползите, как миллионы саранчи, которая
останавливает своим количеством, идите, навалитесь на эту кучку творцов голода и смерти,
перегрызите им горло, затопчите их в землю, и у вас будет хлеб, мясо и жареный картофель!!
– Да. Поджаренный в масле! Пахнущий! Ура! Пойдем! Затопчем! Перегрызем горло!
Нас много! Ха-ха-ха! Я поймаю Троцкого, повалю его на землю и проткну пальцем глаз! Я
буду моими истоптанными каблуками ходить по его лицу! Ножичком отрежу ему ухо и
засуну ему в рот – пусть ест!!
Бежим же, господа. Все на улице, все голодные!
При свете подлого сального огарка глаза в черных впадинах сверкали, как уголья…
Раздался стук отодвигаемых стульев и топот ног по комнате.
И все побежали… Бежали они очень долго и пробежали очень много; самый быстрый и
сильный добежал до передней, другие свалились на пороге гостиной, кто у стола столовой.
Десятки верст пробежали они своими окостеневшими, негнущимися ногами… Лежали,
обессиленные, с полузакрытыми глазами, кто в передней, кто в столовой – они сделали что
могли, они ведь хотели.
Но гигантское усилие истощилось, и тут же все погасли, как растащенный по поленьям
сырой костер.
А рассказчик, лежа около соседа, подполз к его уху и шепнул:
– А знаешь, если бы Троцкий дал мне кусочек жареного поросенка с кашей – такой,
знаешь, маленький кусочек – я бы не отрезал Троцкому уха, не топтал бы его ногами! Я бы
простил ему…
– Нет, – шепнул сосед, – не поросенок, а знаешь что?.. Кусочек пулярки, такой, чтобы
белое мясо легко отделялось от нежной косточки… И к ней вареный рис с белым кисленьким
соусом…
Другие лежащие, услышав шепот этот, поднимали жадные головы и постепенно
сползались в кучу, как змеи от звуков тростниковой дудки.
Жадно слушали.

Тысяча первая голодная ночь уходила… Ковыляя, шествовало на смену тысяча первое
голодное утро.

Трагедия русского писателя

Меня часто спрашивают:
– Простодушный! Почему вы торчите в Константинополе? Почему не уезжаете в
Париж?
– Боюсь, – робко шепчу я.
– Вот чудак… Чего ж вы боитесь?
– Я писатель… И потому боюсь оторваться от родной территории, боюсь потерять
связь с родным языком.
– Эва! Да какая же это родная территория – Константинополь.
– Помилуйте – никакой разницы. Проходишь мимо автомобиля – шофер кричит:
«Пожалуйте, господин!» Цветы тебе предлагают: «Не купите ли цветочков? Дюже
ароматные!» Рядом: «Пончики замечательные!» В ресторан зашел – со швейцаром о
Достоевском поговорил, в шантан пойдешь, слышишь:

Матреха, брось свои замашки,