Page 174 - Рассказы
P. 174

Скорей тангу со мной пляши…

                     Подлинная черноземная Россия!
                     – Так вы думаете, что в Париже разучитесь писать по-русски?
                     – Тому есть примеры, – печально улыбнулся я.
                     – А именно?..
                     Не отнекиваясь, не ломаясь, я тут же рассказал одну известную мне грустную историю
               —

                                                 О РУССКОМ ПИСАТЕЛЕ

                     Русский пароход покидал русские берега, отправляясь за границу.
                     Опершись о борт, стоял русский писатель рядом со своей женой и тихо говорил:
                     – Прощай,  моя  бедная,  истерзанная  родина!  Временно  я  покидаю  тебя.  Уже  на
               горизонте маячит Эйфелева башня, Нотр-Дам, Итальянский бульвар, но еще не скрылась из
               глаз моих ты, моя старая, добрая, так любимая мною Россия! И на чужбине я буду помнить
               твои  маленькие  церковки  и  зеленые  монастыри,  буду  помнить  тебя,  холодный  красавец
               Петербург,  твои  улицы,  дома,  буду  помнить  «Медведя»  на  Конюшенной,  где  так  хорошо
               было  запить расстегай рюмкой рябиновой! На всю жизнь врежешься ты в мозг мне  – моя
               смешная, нелепая и бесконечно любимая Россия!
                     Жена стояла тут же; слушала эти писательские слова – и плакала.

                                                             * * *

                     Прошел год.
                     У  русского  писателя  была  уже  квартира  на  бульваре  Гренель  и  служба  на  улице
               Марбеф, многие шоферы такси уже кивали ему головой, как старому знакомому, уже у него
               было  свое  излюбленное  кафе  на  улице  Пигаль  и  кабачок  на  улице  Сен-Мишель,  где  он
               облюбовал рагу из кролика и совсем недурное «ординэр»…
                     Пришел он однажды домой после кролика, после «ординэра» – сел за письменный стол,
               подумал и, тряхнув головой, решил написать рассказ о свое дорогой родине.
                     – Что ты хочешь делать? – спросила жена.
                     – Хочу рассказ написать.
                     – О чем?
                     – О России.
                     – О че-ем?!
                     – Господи Боже ты мой! Глухая ты, что ли? О России!!!
                                                   7
                     – Calmez-vous, je vous en prie.   Что ж ты можешь писать о России?
                     – Мало ли! Начну так: «Шел унылый, скучный дождь, который только и может идти в
               Петербурге…  Высокий  молодой  человек  быстро  шагал  по  пустынной  в  это  время  дня
               Дерибасовской».
                     – Постой! Разве такая улица есть в Петербурге?
                     – А  черт  его  знает.  Знакомое  словцо.  Впрочем,  поставлю  для  верности  –  Невскую
               улицу.  Итак,  «…Высокий  молодой  человек  шагал  по  Невской  улице,  свернул  на
               Конюшенную  и  вошел,  потирая  руки,  к  „Медведю“.  „Что,  холодно,  monsieur?“  –  спросил
                                                             8
               метрдотель,  подавая  карточку.  „Mais  oui,   –  возразил  молодой  сей  господин. –  Я  есть
               большой замерзавец на свой хрупкий организм!“»


                 7   Успокойся, пожалуйста (фр.).

                 8   Да нет (фр.).
   169   170   171   172   173   174   175   176   177   178   179