Page 133 - Донские рассказы

V
Поутру приехали Игнат-мельник и Михей Нестеров. Григорий в шалаше чирики латал.
Вошли старики. Дед Игнат шапку снял, щурясь от косых солнечных лучей, ползавших по
земляному полу шалаша, руку поднял – перекреститься хотел на маленький портрет
Ленина, висевший в углу. Разглядел и на полдороге торопливо сунул руку за спину;
сплюнул злобно.
– Так-с… Иконы божьей, значит, не имеешь?..

– Нет…
– А это кто же на святом месте находится?

– Ленин.
– То-то и беда наша… Бога нетути, и хворь тут как тут… Через эти самые дела и телятки-
то передохли… Охо-хо, вседержитель наш милостивый…
– Теляты, дедушка, оттого дохли, что ветеринара не позвали.

– Жили раньше и без ветинара вашего… Ученый ты больно уж… Лоб бы свой нечистый
крестил почаще, и ветинар не нужен был бы.

Михей Нестеров, ворочая глазами, выкрикнул:
– Сыми с переднего угла нехристя-то!.. Через тебя, поганца, богохульщика, стадо
передохло.
Гришка побледнел слегка.

– Дома бы распоряжались… Рот-то нечего драть… Это вождь пролетариев…
Накочетился Михей Нестеров, багровея, орал:

– Миру служишь – по-нашему и делай… Знаем вас, таких-то… Гляди, а то скоро
управимся.

Вышли, нахлобучив шапки и не прощаясь.
Испуганная, глядела на брата Дунятка.

А через день пришел из хутора кузнец Тихон – телушку свою проведать.
Сидел возле шалаша на корточках, цигарку курил, говорил, улыбаясь горько и криво:

– Житье наше поганое… Старого председателя сместили, управляет теперича Михея
Нестерова зять. Ну, вот и крутят на свой норов… Вчерась землю делили: как только кому
из бедных достается добрая полоса, так зачинают передел делать. Опять на хребтину
нам садятся богатеи… Позабрали они, Гришуха, всю добрую землицу. А нам суглинок
остался… Вот она, песня-то какая…

До полуночи сидел у огня Григорий и на шафранных разлапистых листьях кукурузы
углем выводил заскорузлые строки. Писал про неправильный раздел земли, писал, что
вместо ветеринара боролись стрельбою с болезнью скота. И, отдавая пачку сухих
исписанных кукурузных листьев Тихону-кузнецу, говорил:
– Доведется в округ сходить, то спросишь, где газету «Красную правду» печатают.
Отдашь им вот это… Я разбористо писал, только не мни, а то уголь сотрешь…
Пальцами обожженными, от угля черными, бережно взял шуршащие листки кузнец и за
пазуху возле сердца положил. Прощаясь, сказал с той же улыбкой:

– Пешком пойду в округ, может, там найду Советскую власть… Полтораста верст я за
трое суток покрою. Через неделю, как вернуся, так гукну тебе…