Page 126 - Колымские рассказы
P. 126

до барачной комнаты, откуда они пришли на склад.
                Все были встревожены чрезвычайно, и все молчали, и только Фризоргер что-то лопотал
                и лопотал по-немецки.
                — Это он молитвы читает, мать его… — шепнул Филипповский Андрееву.

                — Ну, кто тут что знает? — спросил Андреев. Седой, похожий на профессора печник
                перечислил все ближние командировки: порт, четвертый километр, семнадцатый
                километр, двадцать третий, сорок седьмой…

                Дальше начинались участки дорожных управлений — места немногим лучше золотых
                приисков.

                — Выходи! Шагай к воротам! Все вышли и пошли к воротам пересылки. За воротами
                стоял большой грузовик, закрытый зеленой парусиной.

                — Конвой, принимай!
                Конвоир сделал перекличку. Андреев чувствовал, как холодеют у него ноги, спина…

                — Садись в машину!
                Конвоир откинул край большого брезента, закрывавшего машину, — машина была полна
                людей, сидевших по всей форме.
                — Полезай!

                Все пятеро сели вместе. Все молчали. Конвоир сел в машину, затарахтел мотор, и
                машина двинулась по шоссе, выезжая на главную трассу.

                — На четвертый километр везут, — сказал печник. Верстовые столбы уплывали мимо.
                Все пятеро сдвинули головы около щели в брезенте, не верили глазам…

                — Семнадцатый…
                — Двадцать третий… — считал Филипповский.

                — На местную, сволочи! — злобно прохрипел печник. Машина давно уже вертелась
                витой дорогой между скал. Шоссе было похоже на канат, которым тащили море к небу.
                Тащили горы-бурлаки, согнув спину.

                — Сорок седьмой, — безнадежно пискнул вертлявый эсперантист.
                Машина пролетела мимо.

                — Куда мы едем? — спросил Андреев, ухватив чье-то плечо.
                — На Атке, на двести восьмом будем ночевать.

                — А дальше?

                — Не знаю… Дай закурить.
                Грузовик, тяжело пыхтя, взбирался на перевал Яблонового хребта.



                1959
   121   122   123   124   125   126