Page 772 - Тихий Дон
P. 772

Атаман у них — Ермак, сын Тимофеевич,
                                         Есаул у них — Асташка, сын Лаврентьевич…

                     Как  только  зазвучала  песня  —  разом  смолкли  голоса  разговаривавших  на  повозках
               казаков, утихли понукания, и тысячный обоз двигался в глубоком, чутком молчании; лишь
               стук  колес  да  чавканье  месящих  грязь  конских  копыт  слышались  в  те  минуты,  когда
               запевала,  старательно  выговаривая,  выводил  начальные  слова.  Над  черной  степью  жила  и
               властвовала одна старая, пережившая века песня. Она бесхитростными, простыми словами
               рассказывала  о  вольных  казачьих  предках,  некогда  бесстрашно  громивших  царские  рати;
               ходивших  по  Дону  и  Волге  на  легких  воровских  стругах;  грабивших  орленые  царские
               корабли; «щупавших» купцов, бояр и воевод; покорявших далекую Сибирь… И в угрюмом
               молчании  слушали  могучую  песню  потомки  вольных  казаков,  позорно  отступавшие,
               разбитые в бесславной войне против русского народа…
                     Полк прошел. Песенники, обогнав обоз, уехали далеко. Но еще долго в очарованном
               молчании  двигался  обоз,  и  на  повозках  не  слышалось  ни  говора,  ни  окрика  на  уставших
               лошадей. А из темноты, издалека, плыла, ширилась просторная, как Дон в половодье, песня:

                                         Они думали все думушку единую:
                                         Уж как лето проходит, лето теплое,
                                         А зима застает, братцы, холодная.
                                         Как и где-то нам, братцы, зимовать будет?

                                         На Яик нам идтить, — переход велик,
                                         А на Волге ходить нам, — все ворами слыть,
                                         Под Казань-град идтить, — да там царь стоит,
                                         Как грозной-то царь, Иван Васильевич…

                     Уж и песенников не стало слышно, а подголосок звенел, падал и снова взлетал. За ним
               следили все с тем же напряженным и мрачным молчанием.
                     …И еще, как сквозь сон, помнил Григорий: очнулся он в теплой комнате, не раскрывая
               глаз, всем телом ощутил приятную свежесть чистого постельного белья, в ноздри ему ударил
               терпкий запах каких-то лекарств. В первый момент он подумал, что находится в лазарете, но
               из соседней комнаты донесся взрыв безудержного мужского хохота, звон посуды, зазвучали
               нетрезвые голоса. Кто-то знакомый басил:
                     — …тоже умник нашелся! Надо было разузнать, где наша часть, мы бы и пособили. Ну,
               пей, какого черта губы развешал?!
                     Плачущим пьяным голосом Прохор отвечал:
                     — Да  господи  боже  мой,  почем  же  я  знал?  Мне-то,  думаете,  легко  было  с  ним
               нянчиться?  Жевками,  как  малого  дитя,  кормил,  молоком  отпаивал,  истинный  Христос!
               Нажую ему хлеба и пихаю в рот, ей-богу! Клинком зубы разжимал… А один раз зачал ему
               молоко в рот лить, а он захлебнулся и чуть не помер… Ить это подумать только!
                     — Купал его вчера?
                     — И купал его, и машинкой волосья постриг, а на молоко все деньги прохарчил… Да
               мне их не жалко, прах их возьми! Но вот как это было жевать и с рук кормить его? Думаешь,
               просто? Не говори, что это просто было, а то я тебя вдарю и на чин твой не погляжу!
                     В комнату к Григорию вошли Прохор, Харлампий Ермаков и в сдвинутой на затылок
               серой  каракулевой  папахе  красный,  как  бурак,  Петро  Богатырев,  Платон  Рябчиков  и  еще
               двое незнакомых казаков.
                     — Он  глядит!!! —  дико  закричал  Ермаков,  неверными  шагами  устремляясь  к
               Григорию.
                     Размашистый и веселый Платон Рябчиков, потрясая бутылкой, плача, орал:
                     — Гриша!  Родной  ты  мой!  Вспомни,  как  на  Чиру  гуляли!  А  воевали  как?  Где  наша
   767   768   769   770   771   772   773   774   775   776   777