Page 187 - Рассказы
P. 187

возьму карту лото с этой цифрой.
                     – Ага! Ты и этим занимаешься? Что же, везет?
                     – Пока нет.
                     И в глазах его светилось отчаяние.
                     – Почему? –  допрашивал я безжалостно. –  На какую, например, цифру ты вчера брал
               карту?
                     – Восемьдесят  шесть.  Счастливое  число.  Мой  кузен  Гриша  на  эту  цифру  в  лотерею
               корову выиграл.
                     – Значит, и ты выиграл?!!
                     – Нет, – робко прошептал он, запуганный моим  криком, моими оскорблениями, моей
               иронией.
                     Я схватил его за шиворот.
                     – Так как же ты, каналья, находишь это число счастливым?!
                     – Постой… Пусти! Я бы, может быть, и выиграл, а только, уходя из дому, забыл ключ и
               с дороги вернулся. А это считается очень нехорошо. Примета…

                                                             * * *

                     Рассказанную мною правдивую историю я считаю очень нравоучительной.
                     Тем не менее я уверен, что среди моих читателей найдется пара-другая людей, которые
               запомнят цифры 38 и 86.
                     И подумают они: «Что ты там себе ни говори, а мы на эти цифры возьмем карточку и
               сыграем в лото».
                     Так и быть, сообщу я для них еще одну, самую верную счастливую цифру: пятьдесят
               девять.
                     Играйте на нее… Замечательная цифра.
                     А проиграете, – значит, покойника встретили или кошка дорогу перебежала.
                     Так вам и надо! Мне все равно вас не жаль.

                                                        Бельмесов


                                                               I

                     – Иван Демьяныч Бельмесов, – представила хозяйка.
                     Я  назвал  себя  и  пожал  руку  человека  неопределенной  наружности  –  сероватого
               блондина, с усами, прокопченными  у верхней губы табачным дымом, и густыми бровями,
               из-под которых вяло глядели на божий мир сухие, без блеска, глаза, тоже табачного цвета,
               будто дым от вечной папиросы прокоптил и их. Голова – шишом, покрытая очень редкими
               толстыми волосами, похожими на пеньки срубленного, но не выкорчеванного леса. Все – и
               волосы, и лицо, и борода было выжжено, обесцвечено – солнцем не солнцем, а просто сам по
               себе человек уж уродился таким тусклым, невыразительным.
                     Первые слова его, обращенные ко мне, были такие:
                     – Фу, жара! Вы думаете, я как пишусь?
                     – Что такое?
                     – Вы думаете, как писать мою фамилию?
                     – Да как же: Бельмесов.
                     – Сколько «с»?
                     – Я полагаю – одно.
                     – Нет-с,  два.  Моя  фамилия  полуфранцузская.  Бельмессов.  В  переводе  –  прекрасная
               обедня.
                     – Почему же русское окончание?
   182   183   184   185   186   187   188   189   190   191   192