Page 272 - Рассказы
P. 272

Удар за ударом!
                     Индеец Ва-пити и негр Башелико явились к нам в серых пиджаках, которые сидели на
               них, как перчатка на карандаше.
                     Они по примеру хозяина зверинца христосовались с отцом и мамой.
                     Негр – каннибал – христосовался!
                     Краснокожая  собака  –  Ва-пити,  которого  засмеяли  бы  индейские  скво  (бабы), –
               христосовался!
                     Боже, Боже! Они ели кулич. После жареного миссионера – кулич! А грозный индеец
               Ва-пити мирно съел три крашеных яйца, измазав себе всю кирпичную физиономию синим и
               зеленым цветом. Это – вместо раскраски в цвета войны…
                     Кончилось тем, что отец, хватив киевской наливки свыше меры, затянул «Виют витры,
               виют буйны», а индеец ему подтягивал!!
                     А  негр  танцевал  с  теткой  польку-мазурку…  Правда,  при  этом  ел  ее,  но  только
               глазами…
                     И в это время играл не тамтам, а торбан под умелой рукой отца.
                     А грозный немец, хозяин зверинца, просто спал забыв своих львов и слонов.
                     Утром, когда еще все спали, я встал и, надев фуражку, тихо побрел по берегу бухты.
               Долго брел, грустно брел.
                     Вот и моя скала, вот и расселина – мое пище– и книгохранилище.
                     Я  вынул  Буссенара,  Майн  Рида  и  уселся  у  подножия  скалы.  Перелистал  книги…  в
               последний раз.
                     И со страниц на меня глядели индейцы, поющие: «Виют витры, виют буйны», глядели
               негры, танцующие польку-мазурку под звуки хохлацкого торбана, львы прыгали через обруч
               и слоны стреляли хоботом из пистолета…
                     Я вздохнул.
                     Прощай, мое детство, мое сладкое, изумительно интересное детство…
                     Я  вырыл  в  песке  под  скалой  яму,  положил  в  нее  все  томики  француза  Буссенара  и
               англичанина капитана Майн Рида, засыпал эту могилу, встал и выпрямился, обведя горизонт
               совсем другим взглядом… Пиратов не было и не могло быть; не должно быть.
                     Мальчик умер.
                     Вместо него – родился юноша.
                     В слонов лучше всего стрелять разрывными пулями.


                                                          Детвора

                     Существует  такая  рубрика  шуток  и острот,  которая  занимает очень видное  место  на
               страницах юмористических журналов, – рубрика, без которой не обходится ни один самый
               маленький юмористический отдел в газете. Рубрика эта – «Наши дети».
                     Соль острот «наши дети» всегда в том, что вот, дескать, какие ужасные пошли нынче
               дети,  как  мир  изменился  и  как  ребята  делаются  постепенно  невыносимыми,  ставя  своих
               родителей и знакомых в ужасное положение.
                     Обыкновенно остроты «наши дети» фабрикуются по одному и тому же методу:
                     – Бабушка, ты видела Лысую гору?
                     – Нет, милый.
                     – А как же папа говорил вчера, ты сущая ведьма? Или:
                     – Володя, поцелуй маму, – говорит папа. – Поблагодари ее за обед.
                     – А  почему, –  говорит  Володя, –  вчера  дядя  Гриша  целовал  в  будуаре  маму  перед
               обедом?
                     Или совсем просто:
                     – Дядя, ты лысый дурак?
   267   268   269   270   271   272   273   274   275   276   277