Page 70 - Зона
P. 70

– Ну, что… Бензопилу отобрал и морду набил.
                – Ясно.

                – С топором была история на пересылке.
                – И что? Чем кончилось?

                – Отнял топор, дал по роже…

                – Понятно.
                – Один чифирной меня с ножом прихватывал.
                – Нож отобрали и в морду?

                Борташевич внимательно посмотрел на меня, затем расстегнул гимнастерку. Я увидел
                маленький, белый, леденящий душу шрам…

                Ночью я спешу из штаба в казарму. И самый короткий путь – через зону. Я шагаю мимо
                одинаковых бараков, мимо желтых лампочек в проволочных сетках. Я спешу, ощущая
                родство тишины и мороза.
                Иногда распахиваются двери бараков. Из натопленного жилья с облаком белого пара
                выскакивает зек. Он мочится, закуривает, кричит часовому на вышке:
                – Але, начальник! Кто из нас в тюрьме? Ты или я?!

                Часовой лениво матерится, кутаясь в тулуп…
                Из южного барака раздается крик. Я бегу, на ходу расстегивая манжеты. На досках
                лежит в сапогах рецидивист Купцов, орет и указывает пальцем. По стене движется
                таракан, черный и блестящий, как гоночная автомашина.
                – В чем дело? – спрашиваю я.

                – Ой, боюсь, начальник! Кто его знает, что у таракана на уме!..
                – А вы шутник, – говорю я, – как зовут?

                – Зимой – Кузьмой, а летом Филаретом.
                – За что сидите?

                – Улицу неверно перешел… С чужим баулом.

                – Прости, начальник, – миролюбиво высказывается бугор Агешин, – это юмор такой. Как
                говорится, дружеский шарж. Давай лучше ужинать…
                "Поем, – думаю я, – они ведь такие же люди… А человек от природы… " И так далее…

                Ели мясо, зажаренное в бараке на плите. Потом курили. Кто-то взял гитару,
                сентиментальным голосом напевая:

                …Выше голову, милый, я ждать не устану,Моя совесть чиста, хоть одежда в пыли,Надо
                мной раскаленный шатер Казахстана,Бесконечная степь золотится вдали…

                «Милые, в общем-то, люди, – думал я, – хоть и бандиты, разумеется… Но ведь жизнь
                искалечила, среда заела…»

                – Эй, начальник, – сказал бугор Агешин, – знаешь, кого ты ел?
                Все засмеялись. Я встал.

                – Знаешь, из чего эти самые котлеты?
                Я почувствовал, как в моем желудке разрывается бомба.
   65   66   67   68   69   70   71   72   73   74   75