Page 70 - Зона

– Ну, что… Бензопилу отобрал и морду набил.
– Ясно.

– С топором была история на пересылке.
– И что? Чем кончилось?

– Отнял топор, дал по роже…

– Понятно.
– Один чифирной меня с ножом прихватывал.
– Нож отобрали и в морду?

Борташевич внимательно посмотрел на меня, затем расстегнул гимнастерку. Я увидел
маленький, белый, леденящий душу шрам…

Ночью я спешу из штаба в казарму. И самый короткий путь – через зону. Я шагаю мимо
одинаковых бараков, мимо желтых лампочек в проволочных сетках. Я спешу, ощущая
родство тишины и мороза.
Иногда распахиваются двери бараков. Из натопленного жилья с облаком белого пара
выскакивает зек. Он мочится, закуривает, кричит часовому на вышке:
– Але, начальник! Кто из нас в тюрьме? Ты или я?!

Часовой лениво матерится, кутаясь в тулуп…
Из южного барака раздается крик. Я бегу, на ходу расстегивая манжеты. На досках
лежит в сапогах рецидивист Купцов, орет и указывает пальцем. По стене движется
таракан, черный и блестящий, как гоночная автомашина.
– В чем дело? – спрашиваю я.

– Ой, боюсь, начальник! Кто его знает, что у таракана на уме!..
– А вы шутник, – говорю я, – как зовут?

– Зимой – Кузьмой, а летом Филаретом.
– За что сидите?

– Улицу неверно перешел… С чужим баулом.

– Прости, начальник, – миролюбиво высказывается бугор Агешин, – это юмор такой. Как
говорится, дружеский шарж. Давай лучше ужинать…
"Поем, – думаю я, – они ведь такие же люди… А человек от природы… " И так далее…

Ели мясо, зажаренное в бараке на плите. Потом курили. Кто-то взял гитару,
сентиментальным голосом напевая:

…Выше голову, милый, я ждать не устану,Моя совесть чиста, хоть одежда в пыли,Надо
мной раскаленный шатер Казахстана,Бесконечная степь золотится вдали…

«Милые, в общем-то, люди, – думал я, – хоть и бандиты, разумеется… Но ведь жизнь
искалечила, среда заела…»

– Эй, начальник, – сказал бугор Агешин, – знаешь, кого ты ел?
Все засмеялись. Я встал.

– Знаешь, из чего эти самые котлеты?
Я почувствовал, как в моем желудке разрывается бомба.