Page 82 - Хождение по мукам. Восемнадцатый год

7
Екатерина Дмитриевна сидела в низенькой гостиной за фикусом и, сжимая в кулаке
мокрый от слез платочек, писала письмо сестре Даше.
В пузырчатое окошко хлестал дождь, на дворе мотались акации. От ветра, гнавшего тучи
с Азовского моря, колебались на стене отставшие обои.
Катя писала:

«Даша, Даша, моему отчаянию нет границ. Вадим убит. Мне сообщил об этом вчера
хозяин, где я живу, подполковник Тетькин. Я не поверила, спросила – от кого он узнал.
Он дал адрес Валерьяна Оноли, корниловца, приехавшего из армии. Я ночью побежала к
нему в гостиницу. Должно быть, он был пьян, он втащил меня в номер, стал предлагать
вина… Это было ужасно… Ты не представляешь, какие здесь люди… Я спросила: „Мой
муж убит?..“ Ты понимаешь, – Оноли его однополчанин, товарищ, вместе с ним был в
сражениях… Видел его каждый день… Он ответил с издевательством: „Да, убит,
успокойтесь, деточка, я сам видел, как его ели мухи…“ Потом он сказал: „Рощин у нас
был на подозрении, счастье для него, что он погиб в бою…“ Он не сказал ни про день, в
какой это случилось, ни про место, где убит Вадим… Я умоляла, плакала… Он крикнул:
„Не помню – где кто убит“. И предложил мне себя взамен… Ах, Даша!.. Какие люди!.. Я
без памяти убежала из гостиницы…
Я не могу поверить, что Вадима больше нет… Но не верить нельзя, – зачем было лгать
этому человеку? И подполковник говорит, что, видимо, так… От Вадима с фронта за все
время я получила одно письмо – коротенькое и не похожее на него… Это было на второй
неделе после пасхи… Письмо без обращения… Вот слово в слово: «Посылаю тебе денег…
Видеть тебя не могу… Помню твои слова при расставании… Я не знаю – может ли
человек перестать быть убийцей… Не понимаю – откуда взялось, что я стал убийцей…
Стараюсь не думать, но, видимо, придется и думать, и что-то сделать… Когда это
пройдет, – если это пройдет, – тогда увидимся…»
И – все, Даша, сколько я пролила слез. Он ушел от меня, чтобы умереть… Чем мне было
удержать его, вернуть, спасти? Что я могу? Прижать его к сердцу изо всей силы… Ведь
только… Но он и не замечал меня в последнее время. Ему в лицо глядела во все глаза
революция. Ах, я ничего не понимаю. Нужно ли нам всем жить? Все разрушено… Мы,
как птицы в ураган, мечемся по России… Зачем? Если всей пролитой кровью, всеми
страданиями, муками вернут нам дом, чистенькую столовую, знакомых, играющих в
преферанс… Так мы и снова будем счастливы? Прошлое погибло, погибло навсегда,
Даша… Жизнь кончена, пусть приходят другие. Сильные… Лучшие…»
Катя положила перо и скомканным платочком вытерла глаза. Потом глядела на дождь,
струившийся по четырем стеклам окошка. На дворе гнулась и моталась акация, как
будто сердитый ветер трепал ее за волосы. Катя снова начала писать:

«Вадим уехал на фронт. Настала весна. Вся моя жизнь была – ждать его. Как печально,
как это никому не было нужно… Я помню, перед вечером глядела в окно. Распускалась
акация, большие почки лопались. Суетилась стайка воробьев… Мне стало так обидно,
так одиноко… Чужая, чужая на этой земле… Прошла война, пройдет революция. Россия
станет уже не той. Воюем, гибнем, мучимся. А дерево распускается так же, как и
прошлой весной, как много весен назад. И это дерево и воробьи – вся природа – отошли
от меня в страшную даль и там живут своей, уже непонятной мне жизнью…
Даша, зачем же все наши муки? Не может быть, чтобы напрасно… Мы, женщины, ты,
я, – знаем свой маленький мирок… Но то, что происходит вокруг, – вся Россия, – какой
это пылающий очаг! Должно же там родиться новое счастье… Если бы люди не верили в
это, разве бы стали так ненавидеть, уничтожать друг друга… Я потеряла все… Я не
нужна себе… Но вот живу, потому что стыдно, – не страшно, а стыдно пойти положить
голову под паровоз… привязать на крюк веревку.

Завтра уезжаю из Ростова, чтобы ничто больше не напоминало… Поеду в
Екатеринослав… Там есть знакомые. Мне советуют поступить в кондитерскую. Может
быть, Даша, приедешь на юг и ты… Рассказывают, в Питере у вас очень плохо…