Page 291 - Донские рассказы

перед атакой, и сонными глазами глядит на лампу. Над желтеньким светлячком огня
беснуются пушистые бабочки, в окно налетают, жгутся о стекло, на смену одним –
другие.
– …безразлично. Гнедой или вороной – все равно. Пристрелить. С жеребенком мы
навродь цыганев будем.
– Что? Вот и я говорю, как цыгане. А ежели командующий, что тогда? Приедет осмотреть
полк, а он будет перед фронтом солонцевать и хвостом этак… А? На всю Красную Армию
стыд и позор. Я даже не понимаю, Трофим, как ты мог допустить? В разгар гражданской
войны и вдруг подобное распутство… Это даже совестно. Коноводам строгий приказ:
жеребцов соблюдать отдельно.
Утром Трофим вышел из хаты с винтовкой. Солнце еще не всходило. На траве розовела
роса. Луг, истоптанный сапогами пехоты, изрытый окопами, напоминал заплаканное,
измятое горем лицо девушки. Около полевой кухни возились кашевары. На крыльце
сидел эскадронный в сопревшей от давнишнего пота исподней рубахе. Пальцы,
привыкшие к бодрящему холодку револьверной рукоятки, неуклюже вспоминали
забытое, родное – плели фасонистый половник для вареников. Трофим, проходя мимо,
поинтересовался:

– Половничек плетете?
Эскадронный увязал ручку тоненькой хворостинкой, процедил сквозь зубы:

– А вот баба – хозяйка – просит… Сплети да сплети. Когда-то мастер был, а теперь не
того… не удался.

– Нет, подходяще, – похвалил Трофим.
Эскадронный смел с колен обрезки хвороста, спросил:

– Идешь жеребенка ликвидировать?
Трофим молча махнул рукой и прошел в конюшню.

Эскадронный, склонив голову, ждал выстрела, Прошла минута, другая – выстрела не
было. Трофим вывернулся из-за угла конюшни, как видно, чем-то смущенный.

– Ну, что?
– Должно, боек спортился… Пистон не пробивает.

– А ну, дай винтовку.
Трофим нехотя подал. Двинув затвором, эскадронный прищурился.

– Да тут патрон нету!..
– Не могет быть!.. – с жаром воскликнул Трофим.

– Я тебе говорю, нет.
– Так я ж их кинул там… за конюшней…

Эскадронный положил рядом винтовку и долго вертел в руках новенький половник.
Свежий хворост был медвяно пахуч и липок, в нос ширяло запахом цветущего
краснотала, землей попахивало, трудом, позабытым в неуемном пожаре войны…

– Слушай!.. Черт с ним! Пущай при матке живет. Временно и так далее. Кончится война
– на нем еще того… пахать. А командующий, на случай чего, войдет в его положение,
потому что молокан и должен сосать… И командующий титьку сосал, и мы сосали, раз
обычай такой, ну и шабаш! А боек у твово винта справный.

Как-то, через месяц, под станицей Усть-Хоперской эскадрон Трофима ввязался в бой с
казачьей сотней. Перестрелка началась перед сумерками. Смеркалось, когда пошли в
атаку. На полпути Трофим безнадежно отстал от своего взвода. Ни плеть, ни удила, до