Page 73 - Колымские рассказы
P. 73

Певец молча снял „москвичку“ и надел телогрейку.
                — Иди теперь, — сказал голос сверху. — Валюша спать хочет.

                Харбинский певец и его товарищи растаяли в барачном тумане.
                Я подвинулся глубже, скорчился, засунул руки в рукава телогрейки и заснул.

                И, казалось, тотчас же проснулся от громкого, выразительного шепота:

                — В тридцать седьмом в Улан-Баторе идем мы по улице с товарищем. Время обедать. На
                углу — китайская столовая. Заходим. Смотрю меню: китайские пельмени. Я сибиряк,
                знаю сибирские, уральские пельмени. А тут вдруг китайские. Решили взять по сотне.
                Хозяин китаец смеется: „Многа будет“, — и рот растягивает до ушей. „Ну, по десятку?“
                Хохочет: „Многа будет“. „Ну, по паре!“ Пожал плечами, ушел на кухню, тащит — каждый
                пельмень с ладонь, все залито жиром горячим. Ну, мы по полпельменя на двоих съели и
                ушли.
                — А вот я…

                Усилием воли заставляю себя не слушать и засыпаю снова. Просыпаюсь от запаха дыма.
                Где-то вверху, в воровском царстве, курят. Кто-то слез с махорочной цигаркой вниз, и
                острый сладкий запах дыма разбудил всех внизу.
                И снова шепот:
                — В райкоме у нас, в Северном, этих окурков, боже мой, боже мой! Тетя Поля, уборщица,
                все ругалась, подметать не успевала. А я и не понимал тогда, что такое табачный окурок,
                чинарик, бычок.

                Снова я засыпаю.
                Кто-то дергает меня за ногу. Это нарядчик. Воспаленные глаза его злы. Он ставит меня в
                полосу желтого света у двери.
                — Ну, — говорит он, — на прииск ты не хочешь ехать.

                Я молчу.
                — А в совхоз? В теплый совхоз, черт бы тебя побрал, сам бы поехал.

                — Нет.
                — А на дорожную? Метлы вязать. Метлы вязать, подумай.

                — Знаю, — говорю я, — сегодня метлы вязать, а завтра — тачку в руки.
                — Чего же ты хочешь?

                — В больницу! Я болен.
                Нарядчик что-то записывает в тетрадь и уходит. Через три дня в малую зону приходит
                фельдшер и вызывает меня, ставит термометр, осматривает язвы фурункулов на спине,
                втирает какую-то мазь.



                1961
   68   69   70   71   72   73   74   75   76   77   78