Page 122 - Мартин Иден
P. 122

Глава 18



                     В понедельник утром, загружая первую партию белья в стиральную
               машину, Джо кряхтел и охал.
                     – Слышь, Март…– начал он.
                     – Отвяжись! – рявкнул Мартин.
                     – Прости, Джо, – сказал он в полдень, когда они сделали перерыв на
               обед. Джо чуть не прослезился.
                     – Ничего, дружище, – сказал он. – В аду крутимся, другой раз и. не
               стерпишь. А знаешь, я вроде полюбил тебя, право слово. Потому и обидно
               сделалось. Я как спервоначалу на тебя глянул, ты мне по душе пришелся.
                     Мартин пожал ему руку.
                     –  Давай  смотаемся,  –  предложил  Джо.  –  Ну  ее,  эту  прачечную  к
               чертям,  пойдем  бродяжить.  Я  отродясь  не  пробовал,  а  сдается  мне,

               невелика хитрость. И ничего делать не будем. Ты только подумай – ничего
               не делать! Я когда хворал тифом, в больнице лежал, во где была красота.
               Еще бы разок захворать.
                     Медленно  тащилась  неделя.  Гостиница  была,  переполнена,  и
               прачечную  без  конца  заваливали  фасонным  бельем.  Джо  и  Мартин
               совершали чудеса доблести. Они сражались до поздней ночи, при свете
               электричества, еду глотали наспех, успевали даже поработать полчаса до
               завтрака. Мартину стало не до холодных ванн. Каждый гнал, гнал, гнал, и
               Джо властно подгонял мгновенья, старательно собирал их в стадо, не терял
               ни единого, без  конца пересчитывал,  точно скупец золото, крутился как
               одержимый,  как  бешеный,  неистовая  машина,  и  помогала  ей  вторая
               искусная машина, которая думала, будто была когда-то человеком, неким
               Мартином Иденом.
                     Но подумать удавалось лишь в редкие минуты. Жилище мысли было
               заперто, окна заколочены досками, а сам он– только призрачный сторож.
               Всего лишь тень. Джо прав. Оба они тени, и нескончаем тяжкий  труд в

               преддверии  ада.  Или  все  это  сон?  Минутами,  когда  в  жаркой  и  паркой
               духоте он водил по белью тяжелыми раскаленными утюгами взад и вперед,
               ему чудилось, все это и впрямь только сон. Совсем скоро, или, может, через
               тысячу  лет,  он  проснется  в  своей  каморке,  подле  стола  в  чернильных
               пятнах, и примется писать с того места, где остановился накануне. Или,
               может, и это был тоже сон, и он проснется, когда пора будет стать на вахту,
               вывалится  из  койки  в  кренящемся  кубрике,  поднимется  на  палубу,  под
   117   118   119   120   121   122   123   124   125   126   127