Page 135 - Обломов

даже трудно говорить. Вот здесь… дайте руку… что-то мешает, как будто лежит что-нибудь
тяжелое, точно камень, как бывает в глубоком горе, а между тем, странно, и в горе и в
счастье в организме один и тот же процесс: тяжело, почти больно дышать, хочется плакать!
Если б я заплакал, мне бы так же, как в горе, от слез стало бы легко…
Она поглядела на него молча, как будто поверяла слова его, сравнила с тем, что у него
написано на лице, и улыбнулась: поверка оказалась удовлетворительною. На лице ее разлито
было дыхание счастья, но мирного, которое, казалось, ничем не возмутишь. Видно, что у ней
не было тяжело на сердце, а только хорошо, как в природе в это тихое утро.
— Что со мной? — в раздумье спросил будто себя Обломов.
— Сказать — что?
— Скажите.
— Вы… влюблены.
— Да, конечно, — подтвердил он, отрывая ее руку от канвы, и не поцеловал, а только
крепко прижал ее пальцы к губам и располагал, кажется, держать так долго.
Она пробовала тихонько отнять, но он крепко держал.
— Ну, пустите, довольно, — сказала она.
— А вы? — спросил он. — Вы… не влюблены…
— Влюблена, нет… я не люблю этого: я вас люблю! — сказала она и поглядела на него
долго, как будто поверяла и себя, точно ли она любит.
— Лю… блю! — произнес Обломов. — Но ведь любить можно мать, отца, няньку,
даже собачонку: все это покрывается общим, собирательным понятием «люблю», как
старым…
— Халатом? — сказала она засмеявшись. — А propos, где ваш халат?
— Какой халат? У меня никакого не было.
Она посмотрела на него с улыбкой упрека.
— Вот вы о старом халате! — сказал он. — Я жду, душа замерла у меня от нетерпения
слышать, как из сердца у вас порывается чувство, каким именем назовете вы эти порывы, а
вы… бог с вами, Ольга! Да, я влюблен в вас и говорю, что без этого нет и прямой любви: ни
в отца, ни в мать, ни в няньку не влюбляются, а любят их…
— Не знаю, — говорила она задумчиво, как будто вникая в себя и стараясь уловить, что
в ней происходит. — Не знаю, влюблена ли я в вас, если нет, то, может быть, не наступила
еще минута, знаю только одно, что я так не любила ни отца, ни мать, ни няньку…
— Какая же разница? Чувствуете ли вы что-нибудь особенное!.. — добивался он.
— А вам хочется знать? — спросила она лукаво.
— Да, да, да! Неужели у вас нет потребности высказаться?
— А зачем вам хочется знать?
— Чтоб поминутно жить этим: сегодня, всю ночь, завтра — до нового свидания… Я
только тем и живу.
— Вот видите, вам нужно обновлять каждый день запас вашей нежности! Вот где
разница между влюбленным и любящим. Я…
— Вы?.. — нетерпеливо ждал он.
— Я люблю иначе, — сказала она, опрокидываясь спиной на скамью и блуждая
глазами в несущихся облаках. — Мне без вас скучно, расставаться с вами ненадолго — жаль,
надолго — больно. Я однажды навсегда узнала, увидела и верю, что вы меня любите, — и
счастлива, хоть не повторяйте мне никогда, что любите меня. Больше и лучше любить я не
умею.
«Это слова… как будто Корделии!» — подумал Обломов, глядя на Ольгу страстно…
— Умрете… вы, — с запинкой продолжала она, — я буду носить вечный траур по вас и
никогда более не улыбнусь в жизни. Полюбите другую — роптать, проклинать не стану, а
про себя пожелаю вам счастья… Для меня любовь эта — все равно что… жизнь, а жизнь…
Она искала выражения.
— Что ж жизнь, по-вашему? — спросил Обломов.