Page 271 - Архипелаг ГУЛаг
P. 271

каракулями пишутся строки, от которых потом пролягут лад или разлад семей.
                     Безумные женщины иногда по такому письму опрометчиво едут ещё застигнуть мужа
               на пересылке — хотя свиданья им никогда не дадут и только можно успеть обременить его
               вещами. Одна такая женщина дала, по–моему, сюжет для памятника всем женам — и указала
               даже место.
                     Это было на Куйбышевской пересылке, в 1950 году. Пересылка располагалась в низине
               (из  которой,  однако,  видны  Жигулёвские  ворота  Волги),  а  сразу  над  ней,  обмыкая  её  с
               востока, шёл высокий долгий травяной холм. Он был за зоной и выше зоны, а как к нему
               подходить извне — нам не было видно снизу. На нём редко кто и появлялся, иногда козы
               паслись, бегали дети. И вот как–то летним и пасмурным днём на круче появилась городская
               женщина.  Приставив  руку  козырьком  и  чуть  поводя,  она  стала  рассматривать  нашу  зону
               сверху. На разных дворах у нас гуляло в это время три многолюдные камеры — и среди этих
               густых трёх сотен обезличенных муравьев она хотела в пропасти увидеть своего! Надеялась
               ли  она,  что  подскажет  сердце?  Ей,  наверно,  не  дали  свидания —  и  она  взобралась  на  эту
               кручу. Её со дворов все заметили, и все на неё смотрели. У нас, в котловинке, не было ветра,
               а  там  наверху  был  изрядный.  Он  откидывал,  трепал  её  длинное  платье,  жакет  и  волосы,
               выявляя всю ту любовь и тревогу, которые были в ней.
                     Я думаю, что статуя такой женщины, именно там, на холме над пересылкой и лицом к
               Жигулёвским  воротам,  какона  и  стояла,  могла  бы  хоть  немного  что–то  объяснить  нашим
               внукам  160 .
                     Долго её почему–то не прогоняли — наверно, лень была охране  подниматься. Потом
               полез туда солдат, стал кричать, руками махать — и согнал.
                     Ещё  пересылка  даёт  арестанту —  обзор,  широту  зрения.  Как  говорится,  хоть  есть
               нечего, да жить весело. В здешнем неугомонном движении, в смене десятков и сотен лиц, в
               откровенности  рассказов  и  разговоров  (в  лагере  так  не  говорят,  там  повсюду  боятся
               наступить  на  щупальце  опера)—ты  просвежаешься,  просквожаешься,  яснеешь  и  лучше
               начинаешь понимать, что происходит с тобой, с народом, даже с миром. Один какой–нибудь
               чудак в камере такое тебе откроет, чего б никогда не прочёл.
                     Вдруг  запускают  в  камеру  диво  какое–то:  высокого  молодого  военного  с  римским
               профилем,  с  неостриженными  вьющимися  светло–жёлтыми  волосами,  в  английском
               мундире — как будто прямо с Нормандского побережья, офицер армии вторжения. Он так
               гордо входит, словно ожидает, что все перед ним встанут. А оказывается, он просто не ждал,
               что сейчас войдёт к друзьям: он сидит уже два года, но ещё не побывал ни в одной камере и
               сюда–то,  до  самой  пересылки,  таинственно  везен  в  отдельном  купе —  а  вот  негаданно,
               оплошно или с умыслом, выпущен в нашу общую конюшню. Он обходит камеру, видит в
               немецком мундире офицера вермахта, зацепляется с ним по–немецки, и вот уже они яростно
               спорят, готовые, кажется, применить оружие, если бы было. После войны прошло пять лет,
               да и твержено нам, что на Западе война велась только для вида, и нам странно смотреть на их
               взаимную ярость: сколько этот немец средь нас лежал, мы, русаки, с ним не сталкивались.
                     Никто б и не поверил  рассказу Эрика  Арвида Андерсена, если б не его пощажённая
               стрижкой голова — чудо на весь ГУЛАГ; да если б не чуждая эта осанка; да не свободный
               разговор  на  английском  и  немецком.  По  его  словам,  он  был  сын  шведского  даже  не
               миллионера,  а  миллиардера  (ну,  допустим,  добавлял),  по  матери  же —  племянник

                 160   Ведь когда–нибудь же и в памятниках отобразится такая потайная, такая почти уже затерянная история
               нашего Архипелага! Мне, например, всегда рисуется ещё один: где–то на Колыме, на высоте — огромнейший
               Сталин, такого размера, каким он сам бы мечтал себя видеть, — с многометровыми усами, с оскалом лагерного
               коменданта,  одной  рукой  натягивает  вожжи,  другою  размахнулся  кнутом  стегать  по  упряжке —  упряжке  из
               сотен людей, запряжённых по пятеро и тянущих лямки. На краю Чукотки около Берингова пролива это тоже бы
               очень  выглядело.  (Уже  это  было  написано,  когда  я  прочёл  «Барельеф  на  скале»  Алдан–Семёнова,  даже  в
               подцензурной  лагерной  повести  там  сходное  есть.  Рассказывают,  что  на  жигулёвской  горе  Могутова,  над
               Волгой,  в  километре  от  лагеря,  тоже  был  масляными  красками  на  скале  нарисован  для  пароходов  огромный
               Сталин.)
   266   267   268   269   270   271   272   273   274   275   276