Page 12 - Разгром
P. 12

где ж это правда, и кто ж это уважит раненого человека, — как это вы смотрите, товарищи,
                  милые граждане?.. — зачастил он, как заведенный, моргая влажными веками и бестолково
                  размахивая руками.
                         Его  спутник  устрашающе  дрыгал  ногой,  не  подпуская  близко,  а  фельдшер  хохотал
                  неестественно громко, незаметно залезая Варе под кофточку. Она смотрела на них покорно и
                  устало,  даже  не  пытаясь  выгнать  Харченкову  руку,  и  вдруг,  поймав  на  себе  растерянный
                  взгляд Мечика, вскочила, быстро запахивая кофточку и заливаясь, как пион.
                          — Лезут, как мухи на мед, кобели рваные!.. — сказала в сердцах и, низко склонив
                  голову, убежала в барак. В дверях защемила юбку и, сердито выдернув ее, снова хлопнула
                  дверью так, что мох посыпался из щелей.
                          — Вот тебе и сестра-а!.. — певуче возгласил хромой. Скривился, как перед табачной
                  понюшкой, и захихикал — тихо, мелко и пакостно.
                         А  из-под  клена,  с  койки,  с  высоты  четырех  матрацев,  уставив  в  небо  желтое,
                  изнуренное болезнью лицо, чуждо и строго смотрел раненый партизан Фролов. Взгляд его
                  был тускл и пуст, как у мертвого. Рана Фролова была безнадежна, и он сам знал это с той
                  минуты, когда, корчась от смертельной боли в животе, впервые увидел в собственных глазах
                  бесплотное,  опрокинутое  небо.  Ме-чик  почувствовал  на  себе  его  неподвижный  взгляд  и,
                  вздрогнув, испуганно отвел глаза.
                          —  Ребята... шкодят...  —  хрипло  сказал Фролов  и пошевелил  пальцем,  будто  хотел
                  доказать кому-то, что еще жив.
                         Мечик сделал вид, что не слышит.
                         И хотя Фролов давно забыл про него, он долго боялся посмотреть в его сторону, —
                  казалось, раненый все еще глядит, ощерясь в костлявой, обтянутой улыбке.
                         Из  барака,  неловко  сломившись  в  дверях,  вышел  доктор  Сташинский.  Сразу
                  выпрямился,  как  длинный  складной  ножик,  и  стало  странным,  как  это  он  мог  согнуться,
                  когда вылезал. Он большими шагами подошел к ребятам и, забыв, зачем они понадобились,
                  удивленно остановился, мигая одним глазом...
                          — Жара... — буркнул наконец, складывая руку и проводя ею по стриженой голове
                  против волос. Вышел же он сказать, что нехорошо надоедать человеку, который не может же
                  заменить всем мать и жену.
                          —  Скучно  лежать?  —  спросил  он  Мечика,  подходя  к  нему  и  опуская  ему  на  лоб
                  сухую, горячую ладонь. Мечика тронуло его неожиданное участие.
                          —  Мне  —  что?..  поправился  и  пошел,  —  встрепенулся  Ме-чик,  —  а  вот вам  как?
                  Вечно в лесу.
                          — А если надо?..
                          — Что надо?.. — не понял Мечик.
                          —  Да  в  лесу  мне  быть...  —  Сташинский  принял  руку  и  впервые  с  человеческим
                  любопытством  посмотрел  Мечику  прямо  в  глаза  своими  —  блестящими  и  черными.  Они
                  смотрели как-то издалека и тоскливо, будто вобрали всю бессловесную тоску по людям, что
                  долгими ночами гложет таежных одиночек у чадных сихотэ-алиньских костров.
                          — Я понимаю, — грустно сказал Мечик и улыбнулся так же приветливо и грустно. —
                  А разве нельзя было в деревне устроиться?.. То есть не то что вам лично, — перехватил он
                  недоуменный вопрос, — а госпиталь в деревне?
                          — Безопасней здесь... А вы сами откуда?
                          — Я из города.
                          — Давно?
                          — Да уж больше месяца.
                          — Крайзельмана знаете? — оживился Сташинский.
                          — Знаю немножко...
   7   8   9   10   11   12   13   14   15   16   17