Page 143 - Вино из одуванчиков
P. 143

родилась.  А  теперь?  Постой-ка,  дай  сообразить…  —  Она  унеслась

               мыслями  в  прошлое.  —  Да,  так  о  чем,  бишь,  я?..  —  думала  она.  —
               Девяносто  лет…  Как  теперь  подхватить  ту  ниточку  и  воскресить  тот
               давний сон? — Она высунула из-под одеяла высохшую руку. — А, вот…
               Да, вот оно». Она улыбнулась. Повернула голову на подушке, погружаясь
               глубже  в  теплый,  пушистый  снег.  Вот  так-то  лучше.  Да,  теперь  он  снова
               возникал в ее памяти, спокойно и безмятежно, как тихое море, что плещет о
               бесконечный,  вечнозеленый  берег.  И  вот  давний  сон  теплой  волной
               коснулся ее, и поднял из снежного сугроба, и бережно понес над забытой
               уже кроватью.
                     Внизу  они  чистят  серебро,  думала  она,  прибирают  в  погребе  и
               подметают  комнаты  и  коридоры.  Слышно,  как  по  всему  дому  идет
               неугомонная жизнь.
                     — Все хорошо, — прошептала прабабушка, и сон подхватил ее. — Как
               и все в жизни, это правильно, все так и должно быть.
                     И волны повлекли ее в открытое море.


                     — Привидение! — закричал Том.

                     — Нет, — ответил голос. — Это я.
                     В  темную  спальню,  наполненную  ароматом  яблок,  ворвался
               призрачный  свет.  Баночка  размером  в  четверть  литра,  точно  повисшая  в
               воздухе,  переливалась  множеством  мерцающих  огоньков.  В  этом
               мертвенно-бледном сиянии торжественно светились глаза Дугласа. Он так
               загорел,  что  его  лицо  и  руки  совсем  растворились  в  темноте,  а  ночная
               сорочка казалась бесплотным видением.
                     — Ух ты! — выдохнул Том. — Двадцать, тридцать светлячков!
                     — Ш-ш, не ори!
                     — Зачем они тебе?
                     —  Когда  мы  читали  по  вечерам  с  фонариками  под  одеялом,  нам
               попало,  да?  Ну  вот,  а  если  тут  будет  стоять  банка  со  светлячками,  все

               подумают, что это просто коллекция.
                     — Дуг, ты гений!
                     Но  Дуглас  не  ответил.  Он  с  важностью  водрузил  мерцающую  и
               подмигивающую  банку  на  ночной  столик,  взял  карандаш  и  стал  усердно
               писать что-то в своем блокноте. Светлячки горели, умирали, снова горели и
               снова  умирали,  в  глазах  мальчика  вспыхивали  и  гасли  три  десятка
               переменчивых зеленых огоньков, а он все писал — десять минут, двадцать,
               черкал,  исправлял  строчку  за  строчкой,  записывал  и  вновь  переписывал
               сведения,  которые  так  жадно,  второпях  копил  все  лето.  Том  лежал  и  как
   138   139   140   141   142   143   144   145   146   147   148